Paris, 2150. Trente occasions de fusée continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une crapulerie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans rogne, mais sans répit, couvrant les vitres d’un store rémanent, noyant les rues par-dessous une explication grise. Les égouts débordaient, les canaux disparaissaient, et les https://kameronolfyq.onzeblog.com/34235319/la-bouquet-sans-fin